los aviones de papel son para el invierno.

Todos pasamos por algunos baches en la vida. Están ahi, sin diferenciar lo duros que pueden llegar a ser. Muerte, soledad, ruina, desamor, miedos... Todos están siempre presentes, dia a dia, rondándonos. Y no se puede hacer nada contra ellos. Están ahi, no podemos pararlos. Por que llegan, lo arrasan todo, y se van, dejándonos solos.

Muchas veces no quiero seguir caminando. Quiero parar, dejar de crecer, de avanzar. Volver a ser una niña. La niña que cuando se caia lloraba, y que cuando lloraba era por nada. Quiero quitarle el polvo a mis juegos, a mis recuerdos, mis lápices de colores, mi comba, mis fotos, mis dibujos. Olvidar por un momento que esa niña ya no está. Y que no estará. Por que se ha ido.

Olvido a veces, cuando estoy apunto de dormirme, que esa niña se fue, hace tiempo. La veo, la siento cerca mio. Por que siguo siendo esa niña, que se preguntaba cosas, que exploraba el mundo, que le gustaba el pilla pilla.

Quiero recordar como se jugaba a esos juegos, como se dibujaba con esos colores, como se corria por ese cesped, como se reia con esas cosas, como se hacian esos aviones de papel.

Aviones de papel. Que no volaban. Los mios. Los de los demás si. Aviones de papel que no vuelan, que planean, que acarician el aire cayendo poco a poco. Y que te hacen sonreir por que cuando crees que van a caer, siguen. Y cuando intentas atraparlos giran, por que son libres.

Y entonces si, te olvidas de que esa niña ya no esta, y de que no volverá, por que se ha ido.

Hoy he encontrado mi avión de papel, el olvido de la cruda realidad, que no cruel pero cruda. Ha caido de un balcón, a las dos y media de la mañana, en pleno invierno, de un segundo piso, creo. Volando de las manos de mi amigo. Lo ha lanzado y he bajado. Lo he buscado y lo he encontrado, debajo de un coche. Me ha costado cogerlo, esfuerzo y algún rasguñó, pero lo he recogido. Lo he lanzado una y otra vez, hacia el balcón, pero no llegaba, siempre volvia.

Y entonces lo he entendido. Ese avión, ese trozo de papel doblado, que planea grácilmente por el aire, es mi felicidad. A veces cuesta encontrarla. La ves, pero no la alcanzas, te cuesta un poco pero la consigues. A veces necesitas ayuda para encontrarla y un amigo te ayuda. Y por mucho que hagas por muchos baches que encuentres, por muchas niñas que se vayan, la felicidad se va, planeando, pero siempre vuelve, como un boomerang no. Como un avión de papel.

Y, si. Las bicicletas son para el verano, Fernando. Pero los aviones de papel son para el invierno.