todas las canciones hablan de mi

Pienso que el cuerpo es la forma más bonita que tiene el alma de expresarse. Que detrás de cada movimiento pedazo de alma que se distingue del resto.

Sentir el césped contra mi espalda, mis brazos, mis piernas; mi piel. El olor a cielo y flores profundo en mi pecho. La luz roja a través de los párpados. La calidez del sol sobre mi piel, sobre los pliegues de mis mejillas al sonreír, y esas finas lineas que se forman alrededor de mis ojos. Notar la presencia de un verbo al comienzo de cada frase de mi pensamiento, o, al contrario, esas frases que no tienen verbo.

Sin oírte, sé que estás a mi lado. Que me estás mirando. Que ya no me miras, y que me has vuelto a mirar. Se que también sonríes como yo. Pero es una sonrisa distinta, la tuya. La mia es de paz, de que me gusta que me mires. La tuya es de amor, de que te gusta mirarme.

Sabes que si me cojes la mano, mi momento de paz se estropearia. Si me dices te quiero, te amo. Si me confiesas, aunque yo ya lo sepa, que te gusta mirarme. Si te acercas. Si simplemente te mueves.

Por eso, he abierto los ojos, te he mirado, te he cojido la mano, me he acercado a ti y te he confesado que te quiero, te amo, que me encanta cuando me miras.

de repente

Voy por la calle. Es de noche. Es invierno. Mi respiración hace halos de vapor en el húmedo y frío aire. Ha llovido hasta hace un momento y una sutil llovizna ha quedado suspendida desde entonces en el ambiente. Tengo prisa, voy rápido.

Voy por la calle. Es larga y esta alumbrada por ambarinas farolas. Distingo algunos sonidos. El fuerte golpeteo de mis pasos contra el suelo, el viento, una puerta lejana al cerrarse, otros pasos –más lejanos –, las hojas de las flores de las macetas al frotarse las unas contra las otras…

Voy por la calle. Y hay una mujer, una anciana, que camina por la misma. Caminamos la una hacia la otra. Camina despacio, con dificultad. La miro. La observo. Pequeña, gacha, encorvada. El pelo gris, lacio, marchito, recogido. Las manos estropeadas, manchadas, retorcidas. La piel arrugada, caída, lacia, desprendida, deslucida, pálida, ajada, vieja. Los ojos pequeños, enfermos, llorosos, afligidos.

Voy por la calle. Y esa anciana mujer que se ha cruzado hoy en mi camino, no me parece hermosa. Es vieja. Está estropeada, desgastada, deteriorada, ajada. Está marchita, mustia, arrugada.

Se me ocurre, por un instante, que esa mujer que se ha cruzado hoy en mi camino, pudo ser hermosa una vez. Pero yo hoy, no lo veo.

Voy por la calle. Aquella anciana mujer que se ha cruzado hoy en mi camino, está más cerca ahora. Camina despacio, con dificultad. La miro. La observo. Menuda, inclinada, escorada. El pelo cano, nacarado, fino, recogido. Las manos dañadas, delgadas, delicadas, férreas. La piel fina, nívea, perlina, suave.

Sigue siendo vieja. Sigue siendo anciana. Sigue andando inclinada. Pero esa mujer, que a lo lejos distinguía como pobre, mísera, y carente de belleza, es ahora la mujer mas hermosa que veré jamás.

Voy por la calle. Ya no tengo prisa, voy despacio.

lighthouse keaper

y es que no importa nada si esa persona es feliz aunque no sea contigo.

Lighthouse keaper

¿tirado? tirado, un papel entre mil

"Al perderte yo a ti, hemos perdido los dos. Yo por que tú eras lo que más amaba, y tú por que yo era la que más te amaba. Pero de nosotros dos, tú pierdes más que yo, por que yo podré amar a otros como te amaba a ti, pero a ti nunca te amarán como te amaba yo."

Anónimo

• 
  
• B: Para tontas yo, que además de decirle lo genial que es, tengo que darle consejos y encima me lo agradece y me dice te quiero. Aquí la única tonta soy yo.
• 
  
• C: No eres tonta.
• B: Sí.
• C: Es algo que pasa.
• B: Me dice que cree que a ella no le cae tan bien como al principio y, tonta de mi, le digo que es imbécil por pensar que le puede caer mal, que le doy un minuto para pensar en alguien al que le caiga mal y que va a ser difícil por que no existe. Y me da las gracias. Cuando me dice que ella es borde a veces le digo lo tonta que es por no darse cuenta del chico que tiene delante. Así que sí, soy tonta.
• C: Joder.
• B: Y estoy harta de hacer de celestina y nunca llevarme ni un gracias. Cada vez creo más en el karma.
• C: Es que estas cogida por los huevos.
• B: El universo me devuelve todo lo malo que he hecho en una enorme patada. Pero de los besos y las sonrisas que he regalado, ni un gracias siquiera.
• C: ¡No has hecho cosas malas!
• B: Admitelo. Soy la más tonta.

en la calle de los besos sin amor.

Se llamaba Soledad y estaba sola.

coleccionaba mariposas tristes,

direcciones de calles que no existen.

De Esperanza no tenía más que el nombre,

la que no esperaba nada de los hombres.

La que coleccionaba corazones desgraciados,

soldaditos de plomo mutilados.

Y en mitad de un te quiero me olvidó.

más guapa que cualquiera

-andrés calamaro y joaquín sabina-

magdalenas

Uno..., dos..., tres..., cuatro... Perfecto.

Otra vez.

Uno..., dos..., tres..., cuatro... Ah.. esta se me ha ido. ¿Dónde está el quita esmaltes?

Después de meses y meses de duro trabajo, Blanca había pasado los exámenes. Y nada más ni nada menos que con un 8/10. Era una mañana nublada, no daban ganas de hacer nada. Pero Blanca no iba a ponérselo tan fácil a la vagancia y a la pasividad. Así que había cogido un esmalte color coral, una lima, quita esmalte y todo el día libre.

Ah... ésta me ha salido fatal. ¿Realmente queda bien este color? Estoy demasiado blanca. ¿Cual cojo? ¿El marrón? No, no... El color carne.

¡BOOM!

¿Que ha sido eso?

Blanca se levantó del sofá y miró por la ventana. Nada, no había nada ahí. Se volvió a sentar. Empezó a llover.

De verdad... ¿Tiene que llover ahora? ¿Hoy que voy a salir? De verdad que odio cuando tengo planes y empiezan a llover magdalenas. Después se me queda en el pelo un montón de trocitos de chocolate. ¡Eso el día que no llevan nata!

Siguió pintándose las uñas y pensando en sus cosas. Mientras, al otro lado de la ventana, fuera, un millón de puntitos blancos se encendían. Miles y miles de estrellas que se mueven, se alejan, parpadean, susurran cosas.

Ahh... dejad me ya, ¡eh! Hoy no me apetece, de verdad. Otro día, ¿vale? Estoy ocupada. Además luego salgo.

Miles y miles de estrellas que cambian de color, que parpadean, que le susurran cosas a Blanca. Se forman nebulosas, se ven galaxias y colores... Sonidos psicodélicos, suaves, luego dulces... Y de repente tartas, y chocolate, y caramelo, y crême burlé, y azúcar, y fresas, y cerezas, y más dulce... Toda la habitación recubierta por esas delicias....

Mmm... No, no... ¡No! No me vais a convencer... He quedado. Sí... Con el mundo exterior. Dónde no caen magdalenas... Ni las estrellas me hablan... Ni puedo comer, comer y comer dulce en el espacio...

Vaaaaaaaaaaale.... Me habéis convencido.

Salió por la ventana, cayendo al vacío, con la sonrisa más sincera y un poco de chocolate en la mejilla.

HK

soy esa que finge su sonrisa, algunos días.

el día que no me cueste borrar tus mensajes. el día en que no te busque. la tarde que no busque tu nombre. el día que no piense en ti. el día que consiga no me pregunte dónde estarás. el día que no me importe no ser yo.

Entonces, ese día, te habré olvidado.

Mientras tanto, seguiré fingiendo.

HK philosophy

ningún problema debe hacerte sufrir.

Si lo dicen Timón y Pumba,

es que es verdad, ¿no?

quince

recien cunplidos. :)

quince.

sensación extraña de tiempos pasados y de los que vendrán. de números que llaman la atención, al menos para mi. para mi es importante :) y no he parado de sonreír en todo el día.

pero siempre hay una manzana que pudre la cesta ¿no? en mi caso, la manzana es una noticia. que debía ser buena, que era enviada sin maldad y con confianza, pero que se ha convertido en una noticia oscura y triste que hiela la sangre y para el pulso. que hace que mi piel arda y yo con ella. que hace que el aire que inspiro no quiera hacerme vivir.

pero son quince. y hoy nadie me los quita.

que una solo cumple quince una sola vez en su vida.

ya tendre tiempo de estar triste. mañana. durante quince años más.

y que sean más.

un beso y una amarga sonrisa.

Y de repente... Pufff, cualquier problema, dulcemente olvidado ;)

Puede que sea Fix You, o ese articulo de Telva que no he acabado, quizá es por el simple hecho de que las endorfinas hayan aumentado considerablemente en mi cuerpo, no sé la razón pero, ahora mismo, tengo unas ganas increibles de empezar.

En realidad es por el articulo de Telva, de Elsa Punset, una filósofa con ideas esperanzadoras.

Mi sueño siempre ha sido el ser actriz. Pero cada vez lo veo más y MÁS Y MÁS Y MÁS difícil... Pfff... es complicado. Nunca me habia parado a pensar tooooodo lo que tienes que hacer, pruebas a las que asisten más de 100 personas, tienes que tener contactos... pff no sé.

El caso es que en el articulo pone:

10% del total de las personas que dicen cumplir sus sueños,

lo hace utilizando algunos de estos recursos:

1. Dividen sus metas en una serie de submetas claramente temporizadas y especificadas.
2. Recuerdan regularmente los beneficios que esas metas traeran consigo.
3. Cada submeta merece un premio.
4. Plasma sus propuestas.

Supongo que lo haré. Venga empiezo ahora, que tengo ganas.

META PRINCIPAL

Obviamente, ser actriz.

SUBMETAS

1. Leer al menos 3 obras de teatro que tenga por casa (primero lo que tengo más a mano, ¿no?
2. Por la calle finjir estar muy triste o cabreado o simplemente exagerar un sentimiento (esto ya lo he hecho en un autobús, una señora me dió un pañuelo)
3. Ir más al cine y al teatro.

Bueno por ahora están estos. Son más que suficientes para empezar, ¿no?. De las recompensas... ya veré que hago.

Besos ;D

me tomas el pelo no? flipo en colorines

· vaya, vaya xd

· si me dieran un euro cada vez que soy pesada xd

· -bueno xd ya esta todo claro xd gracias por la info jaja

-si ahora si xd

-no eres tan capullo despues de todo jaja

-nose abre cambiado xd

-no xd realmente nunca has sido demasiado capullo xd

sí, supongo que en el fondo sí. :)

.

y de nuevo me sudan las manos y tiro una moneda al aire, a ver que sale.

chás.

_Me voy. Ya está. Paso. Decidido, me marcho. Lo dejo todo. Me voy y no vuelvo.

Nuria estaba frente la puerta, con los ojos cerrados, el ceño fruncido. Gritaba cada vez más, convenciendose a si misma, como cuando intentas levantarte cuando madrugas. Estaba sola en la habitación. En su mente. Gritaba por que queria irse. La habitación se estrechaba poco a poco, lenta pero implacable. Él, o más bién la ilusión que habia creado ella en su refugio mental, estaba sentado en una silla, sordo, ajeno a la lucha interna de la pobre Nuria.

_Voy a irme. Me marcho.

Se esforzaba en encontrar argumentos para cojer ese pomo plateado, abrir la puerta y cerrarla de un portazo, con ganas. Se recordaba a si misma que no tenia nada donde apoyarse, ni nada sustancial que le diera esperanzas. Gritaba cada vez un poco más alto.

_ ¡ME VOY!

Agarró el pomo de la puerta con decisión y vio que el pestillo estaba echado.

Y entonces comprendió que nunca podría irse, si no se despedía.

_Adios -sollozó.

Y el pestillo hizó: chás.

los aviones de papel son para el invierno.

Todos pasamos por algunos baches en la vida. Están ahi, sin diferenciar lo duros que pueden llegar a ser. Muerte, soledad, ruina, desamor, miedos... Todos están siempre presentes, dia a dia, rondándonos. Y no se puede hacer nada contra ellos. Están ahi, no podemos pararlos. Por que llegan, lo arrasan todo, y se van, dejándonos solos.

Muchas veces no quiero seguir caminando. Quiero parar, dejar de crecer, de avanzar. Volver a ser una niña. La niña que cuando se caia lloraba, y que cuando lloraba era por nada. Quiero quitarle el polvo a mis juegos, a mis recuerdos, mis lápices de colores, mi comba, mis fotos, mis dibujos. Olvidar por un momento que esa niña ya no está. Y que no estará. Por que se ha ido.

Olvido a veces, cuando estoy apunto de dormirme, que esa niña se fue, hace tiempo. La veo, la siento cerca mio. Por que siguo siendo esa niña, que se preguntaba cosas, que exploraba el mundo, que le gustaba el pilla pilla.

Quiero recordar como se jugaba a esos juegos, como se dibujaba con esos colores, como se corria por ese cesped, como se reia con esas cosas, como se hacian esos aviones de papel.

Aviones de papel. Que no volaban. Los mios. Los de los demás si. Aviones de papel que no vuelan, que planean, que acarician el aire cayendo poco a poco. Y que te hacen sonreir por que cuando crees que van a caer, siguen. Y cuando intentas atraparlos giran, por que son libres.

Y entonces si, te olvidas de que esa niña ya no esta, y de que no volverá, por que se ha ido.

Hoy he encontrado mi avión de papel, el olvido de la cruda realidad, que no cruel pero cruda. Ha caido de un balcón, a las dos y media de la mañana, en pleno invierno, de un segundo piso, creo. Volando de las manos de mi amigo. Lo ha lanzado y he bajado. Lo he buscado y lo he encontrado, debajo de un coche. Me ha costado cogerlo, esfuerzo y algún rasguñó, pero lo he recogido. Lo he lanzado una y otra vez, hacia el balcón, pero no llegaba, siempre volvia.

Y entonces lo he entendido. Ese avión, ese trozo de papel doblado, que planea grácilmente por el aire, es mi felicidad. A veces cuesta encontrarla. La ves, pero no la alcanzas, te cuesta un poco pero la consigues. A veces necesitas ayuda para encontrarla y un amigo te ayuda. Y por mucho que hagas por muchos baches que encuentres, por muchas niñas que se vayan, la felicidad se va, planeando, pero siempre vuelve, como un boomerang no. Como un avión de papel.

Y, si. Las bicicletas son para el verano, Fernando. Pero los aviones de papel son para el invierno.